De zero

La pausa y el silencio.

.................................No se me ocurre ya nada más que escribir.

.........................................................Quizás no hay más que decir...

La espera se termina, cada vez falta menos.

Los días de olas serán sustituidos por aquellos que veo distintos. ¿Lo serán de veras?

Se afloja el nudo de la corbata frente al espejo.

Siete centímetros más de espacio entre la piel y la soga, la vida y la muerte.

Ahora empiezo de zero.

Azul y blanco. Pancartas silenciosas irrumpen mal educadas aquel hueco de vacío que usabas para llorar.

A cenar.

Todavía se desbordan las mejillas, todavía no ha cicatrizado el corte más profundo en mi tobillo. Falta tanto que añorar, tanto que echar de más, tanto que escribir con tinta escarlata en las páginas de una biografía que muere muy lentamente.

A cenar.

Si todavía en tus ojos faltan aquellos motivos por los que lloras,

Rebelde sin causa. Suicida gratuito.

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Quedarse sin música...

"Cuando Ber la encontró ella estaba encogida contra una esquina del salón. Sus ojos estaban rodeados de una extensión rojiza.
Más tarde ella se lo explicó. Todo había comenzado con el primer acorde, una punzada de dolor en su estómago, y la sangre comenzó a fluir hacia el exterior lentamente. Después lo demás fue ya inevitable...
Desde siempre supo que habría un día en el que aquella canción le haría daño, y sólo por su propia culpa, porque nadie la obligaba a escucharla. Nadie puede lastimarla menos ella misma, por eso, para comprobar si sabía autodestruirse, colocó el disco dentro y pulsó cinco veces el mismo botón... hasta la canción número seis.
Y claro que sabía como auto destruirse... Antes de que la canción terminase tuvo que quitarla. Le contó que se levantó corriendo hecha un mar de lágrimas para detener el tiempo antes de que el cantante volviese a pronunciar la palabra "yesterday". (No, por favor...)
La semana pasada ocurrióexactamente lo mismo con otra canción.
Ber le acarició la cara "niña, a este paso te vas a quedar sin música."

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Como siempre

-¿Sabes quién soy?
- Eeeeeh... si me das una pista...
- Lloraste anoche sobre mi almohada.
Se ruboriza avergonzada, cierra el libro y mira a los ojos de su interlocutor, si aquello le pareció una broma estaba equivocada.
- ¿Yo?... No... No lloraba...
Pablo pone las manos sobre la mesa y se inclina hacia ella.
- Que me dieses la espalda no impidió que te escuchase, sabes que no dejo ni un segundo de prestarte atención.
Lucía finge una sonrisa.
- Para la próxima no mezcles...
Pablo suspira.
- Lucía, sé que soy genial pero yo también tengo un límite de paciencia. ¿Vas a decirme lo que te pasaba?
Ella abandona el intento. Duda.
- No creo que deba...
Él se incorpora y se encoge de hombros bruscamente.
- Bien. Pues cuando creas que debes contármelo búscame. Ya sabes dónde encontrarme; estaré esperándote... como siempre.

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Su último regalo

Te despiertas de madrugada; la lluvia apedrea la ventana.

Entre las patas de la cama habita un alma atormentada. Se arrastra, impulsándose con las uñas por el suelo, al término del anochecer.

Acaricia tu rostro dormido y después te devuelve.

Sola.

Es temprano,

cuatro horas frente a una taza de café.

Hay un teléfono a tu espalda que no suena y la lluvia sigue estrellándose contra los cristales del piso.

No vuelves a la cama; te da miedo el ser que vive debajo.

Una araña ha trepado por tu garganta,

Asoma sus extremidades por las comisuras de tus labios.

El espejo del baño se ha reído de tu mala cara.

¿Qué haces ahora?

Has decidido, aún en profundo desacuerdo contigo misma, que aquel “te amo” bajo la cúpula de la estación era el último.

Alguien llama al timbre de la puerta.

Piensas ¿cómo?

Después, muy después,

Reaccionas.

Has abierto la puerta, casi sin darte cuenta, el rellano huele tanto a cañería como siempre.

El pelo le cubre el rostro, una mochila le cuelga del hombro, la funda de la guitarra descansa entre sus converse vaqueras.

Escéptica, hay arácnidos que se revuelven en tus vísceras;

Es demasiado temprano como para decir nada coherente.

¿Y Madrid? ¿Fue una araña? ¿Fuiste tú? ¿Fue la maquinaria del ascensor?

Él se encoge de hombros antes de responder.

He preferido dejarla en Madrid... por ser hoy

Le sonríes inevitablemente y te das la vuelta, dejando que entre sin invitación, mientras vuelve el color a tus mejillas.

Lo ofreces todo justo antes de darte cuenta de que sólo tienes ramen, pizza congelada y las sobras de los tallarines de anoche. Pero no hace falta, sólo quiere un cigarrillo.

Te sientas en el alféizar a intoxicar a tus parásitos mientras escuchas el relato con el que compensa tu generosidad; por el tiempo y el tabaco cedidos.

Madrid era frío y gris, claro que también influía la época del año. No había nadie que se parase a escucharle y se cansó. Varios jefes y tías le han dado a estas alturas con la puerta en las narices, se ha ido, pero sin saber a dónde ir.

A estas alturas tú y tu tarántula sois dueñas de la situación.

Y has acabado aquí...

Ya he aceptado que tú eres la única que entiende mi forma de ser y mis cambios de humor.

Y tal vez por ello soy la única condenada a soportarte.

Repite despacio lo de “tal vez” y tú murmuras que no te importa esbozando una débil sonrisa, imperfecta por el cansancio acumulado en los tres últimos años.

“Te lo debe”, murmura el insecto dentro de la boca.

“Me lo debe”, te ha convencido.

Tiras el pitillo al fregadero y bajas trepando del alféizar y la encimera.

Te aproximas, lentamente,

Y en tu estómago se escuchan risas.

Clavas cinco uñas negras en una de sus rodillas mientras te agachas.

Cierras los ojos,

Abres la boca.

La araña sale, se traspasa; muda su cuerpo despreciable de un cadáver a otro.

Ya te has vengado, se lo debías desde hacía tres años, le has devuelto el último de sus regalos.

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No digas nada

Luces y sombras en el techo se mueven con lentitud a través de los segundos.

El humo y el silencio ascienden sobre nuestros cuerpos trazando espirales.

Hoy comprendes por

qué mi voz se debilitó tanto la última vez.

Hubo un tiempo en el que ambos hablamos demasiado, ello nos hacía tener la pared a dos centímetros de la nariz.

Ahora, si no tienes nada que decir, no digas nada. Escucha cómo me aprieto contra ti y cállate todo lo que no puedas transmitirme con una mirada.

No requiero otro tipo de lenguaje.

Cierro los ojos despacio y me acerco más a ti, pensando en cosas que no tengan nada que ver con esto.

Hay brillos que resisten las capas de polvo que vierto cada tarde para que todo me parezca más antiguo, más cansino.

La realidad llama a la puerta de mi habitación, por lo menos se clavará las astillas en los puños.

Entiendo, si me acerco más a ti terminaré por caerme de la cama.

Y el golpe contra la soledad y el vacío es el más doloroso.

Recogerán mis cristales los niños y jugarán a dibujarse en la piel de las muñecas estrellas de cinco puntas para que yo siempre sobreviva en las pieles inocentes abiertas y en la sangre infantil que se derrame del borde de un pupitre.

¿Lo entiendes? Mejor no digas nada. ¿Entiendes cómo sólo con palabras destruyo todo lo que me pasé horas planeando?

Somos de una generación en la que no conocemos recuerdos en blanco y negro,

En la que diseñaremos a nuestros hijos en una pantalla de cristal líquido,

La generación que se sentará en primera fila para ver el espectáculo de la devastación del mundo.

¿Comprendes por qué es mejor no decir nada?

¿Has visto lo que hacen las palabras? ¿Cómo destruyen a la gente?

PD: Esta es la prueba definitiva de que he perdido el miedo extraño que últimamente le tenía a publicar. Besos a todos.

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... Y todos felices

Hoy no hace falta que nadie le diga que podría haber sido mucho más fácil. Ella sabe que nunca estuvo equivocada. Pero eso poco importa ahora.
Ella prometió que no haría ruido. De medrugada, se despertaría sola y te ignoraría mientras tú sigues durmiendo.
Ella pondría sus pies descalzos, sus uñas negras, sobre el suelo y sin hacer ruido se vestiría y se marcharía.
No se daría la vuelta para observar por última vez cómo duermes. Yo no siento nada por ti, tú no sientes nada por mí... Todos felices; ese era el trato. Sólo un acuerdo en pos de luchar contra nuestro aburrimiento. Pero hay gente que todavía no sabe que el mundo sabe moverse porque sí, sin sentimientos. Hay gente que no sabe callarse, que no sabe apreder a ver felices a los demás.
Todos felices... y un carajo.
Hoy ya no me importa, sinceramente. No te daré el placer de que me sigas jodiendo.(¿Te has dado cuenta de lo que te ha hecho? ¡Si ni siquiera puedes escribir bien!)
La fabrica de textos ha cerrado. Me han estampado un huevo contra la cabeza, mi pelo está mojado de sangre, mis mejillas se humedecen con facilidad, un cóctel de pastillas de todos los colores, entre mis labios entra cualquier cosa, ya no importa el qué.
Sigo llorando, ¿en qué me he convertido?

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VIDA NÚMERO CINCO/ RELECTURA DEL LIBRO DEL APOCALIPSIS/II Tara, Elena Medel

"Queridas hermanas:
tomad este vestido para gozar de cuanto a mí se me ha
negado. Los ojos de vuestro amado pintadlos de negro.
De negro vuestras uñas. Negro nuestro corazón, pues yo predigo
la muerte del hombre que duerme junto a mí. Sus labios
fríos como los de un cadáver. Su vientre hinchado
como el de los muertos. Planeamos nuestros fines de
semana y yo pienso:
el domingo morirá.
Respira lento. Mis ojos dicen que tiene los días contados;
que mi cama es un salmo injusto, quema para llegar a
ella.
Sois monoteístas, horizontales. Iris y pestañas y pupilas
cercanas al malva,
la cuenca vacía de los ojos repleta de aguijones, las abejas
vitales y benévolas en orgía con los párpados: alba color
pastel que insinúa la ventana que no veo.
El muñón violáceo bordeando el labio finísimo, color tan
puro, ese muñón provocando una O tímida
llamando a los amigos vestidos de gris que cavarán anaqueles
en vuestras gragantas. Qué placer tan anhelado será
sentir cómo os falta el aire,
otras formas de vida destrozando la meta del Edén. Cuando
muráis, mamá os pintará las uñas y los labios de un
color translúcido:
estaréis preparadas para que os olviden."
Tara, Elena Medel

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The lonely game

Sesenta y dos días más tarde de la última vez, el juego solitario ya no tiene gracia. Lo piensa, lo piensa todos lo dias; y todos lo dias piensa que qué más da un día más.
Siempre se cansa a los pocos minutos de haber empezado, supongo que no es lo mejor, que tantos días seguidos cansa, jugar a callarse y a disimular que no le está pasando nada, que sonríe sinceramente, sinceramente jodido. Pero él ya está cansado.
De camino a casa sólo siente tres cosas: su mochila a la espalda, las manos en los bolsillos y los auriculares del mp3 incrustados en el cerebro. De una calle de pijos que aparcan relucientes todoterrenos en garajes alicatados saca dos conclusiones: una; never again!!!!, dos; i walk a lonely road...
Se la sabe entera, ahora viene lo de "the only one that I have ever known". Ya nada tiene misterios. No sé a sónde va, pero es la única y camino a solas. Como siempre sólo hay un camino, que hay que seguir asta que surja alguna alternativa, ¿cuando? cuando surja, quien sabe.
Por lo pronto hoy está cansado, cansado y harto, freido a preguntas de exámenes que se estudió demasiado, demasiado como para estar concentrado en el examen.
Se sienta a la mesa. "¿Qué tal el colegio?"
Es a él, lo recuerda y mira. "¿Qué? bien." "¿Histoiria cómo fue?" Se quita un auricular. "Bien". ¿Lengua?" "Un diez" "¿Y mates?" "Un tres y pico" "Hay que apretar entonces en mates..." "Sí" Y se pone otra vez el auricular porque eso ya lo sabe él. "Alex, por favor, quítate eso en la mesa, no puedes estar todo el día así, ¿no te aburre?" Vosotros me aburrís, piensa. "¿Qué más te da, mamá?" "Que te lo quites". Alex se desenchufa y manda a callar a Billy Joe.
Después de comer va hasta su cuarto arrastrando los pies, hay que joderse.... Pero la canción número diez le vuelve a salvar.
IT´S NOT OVER ´TILL YOU´RE UNDERGROUND
Esta vez él ha ganado el juego solitario, mañana ya veremos.

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